I parte
Noche fria. Zas. Noche caliente.
Ella se cae de la cama.: suena el teléfono; el techo se va a derrumba cuando atienda.
Madre es hija, hija es madre. Ya… sana-sana.
La señora mala llamó y con su desborde natural, escupe locura, culpa y antiguos valores prostituidos: patria, familia y propiedad.
Propiedad
Propiedad
Propiedad
La señora mala, de acuerdo a otra de sus costumbres, ha sancochado convenientemente su lengua en alcohol, para que en el futuro quede bien conservado todo lo que diga. No se preocupe señora mala, igual podríamos conservar algo como esto.
Ficción
Mientras tanto leo "Noche que noche nochera", al gitano con perfil de moneda lo mataron. Cuatro hermanos lo mataron. Tres más que en este caso. Entonces es cierto, la muerte se baña en unos lejanísimos ojos empantanados y esa moneda ahora se lanza a rodar, concreta, en una coreografía morbosa con la esquizofrenia. A partir de ahora, cada campanazo del teléfono marcará un nuevo paso de baile. Cada campanazo sonará a cuchillo rasgando algo: camisa y espalda, todo junto.
Noche de oporto
La neblina del pantano lejanísimo ha llegado hasta aquí y se instala entre el techo (o lo que queda de él) y ellas, y su gitano muerto y su pantano. En la masa informe se trasladan la cabeza de la una y de la otra alternativamente.
¿A dónde van?
¿A dónde van todos?
¿A dónde se fueron?
En realidad se disfrazaron de perinolas. Ahí están tiradas y camufladas en el suelo del patio que mamá acostumbra a atravesar con tacones, en una sutil búsqueda de juguetes que aplastar mientras cuelga la ropa (¡Gerardito! ¡ven a levantar tus chichecitos!)
Crack
TRAGEDIA EN 3 ACTOS
